Sunday, November 26, 2006

missing

Aqui iba una entrada que desaparecio :-(((.......quedaron los comentarios como prueba segura de que el triangulo d elas bermudas bloggero existe.
La voy a reescribir, con lo que me acuerde...!no esta muerto quien reeescribe!

Friday, November 17, 2006

....y no solo tango





Buenos Aires vista desde Córdoba, semeja un pariente al que se quiere pero con el que no se puede conversar, porque no entiende de que le hablamos.
Quizás esa sea la distancia entre el tango y el folklore.
Un dejo más dulce, más calmo, más profundo, lleno de imágenes .
Los chalcha....son el pasado pero ¿quien no cantó Angelica en alguna peña en Cosquin?

fresco y batata I



Tango Eude Nº1






Me disponía a escribir un post sobre el tango, como para comenzar a desgranar los ingredientes de los que estoy hecha, cuando encontré este artículo de Lecman que suscribo totalmente.
El tango no es Argentina, pero representa el núcleo de lo que somos: un país de inmigración.
Ademas de una fuente inagotable de sensualidad y poesía, con un dejo machista que no tiene el folklore del resto del país.
Se me ocurre interesante, agregar a esta serie de fresco y batata (nuestro postre nacional), algun sesudo análisis de alguna que otra letra, que las hay notables, sobre todo aquellas en las que predomina el lunfardo....Prometo no comenzar por Discepolo....soy obvia pero no tanto.



Si uno hiciese falsa etimología podría decir: tango = viene de tocar (lat.:tango,-is, -ere, tetigi, tactum), pero desgraciadamente, eso es falso.
El Diccionario de uso del español de Moliner dice: "probablemente onomatopéyico, alude a una danza que proviene de la isla de Hierro". O sea de las Canarias, al lado de África.
Otra vez el blanco fascinado ante su "negativo", el negro, al que supo explotar y segregar. Pero helo aquí cantando y bailando, en el corazón del espanto de la noche en blanco del patrón (en el corazón de sus tinieblas ,Marlon Brando vomitando Wagner en Vietnam: apocalipsis now, o bailando un tango en París con la ambigua Schneider): blues, jazz, negro spirituals, samba, tango, etc.
Pero el tango argentino, el del Río de la Plata, es un baile del mestizaje, del caudillaje criminal en Sudamérica (como decía Florencio Sánchez).

Es un mestizo vergonzante, un lumpenproletario que quiere blanquearse con el coraje el que se apropia del tango de las Canarias y le da su fama.
Es el compadrito, el guapo, a menudo cafishio o lacayo armado de un patrón político de comité o ricachón el que empieza a bailar el tango, con otro compadrrito.
Porque es un baile de hombres solos de los bajos fondos.
Las mujeres vienen después.
Ignorado por el resto de la sociedad, que lo considera rufianesco, es aceptado luego, ¡y volviendo de París!
La imagen erótica y exótica de la pareja entrelazada es posterior: viene quizás a restituir no lo masculino y lo femenino (ya que en el tango el machismo es ley y es el hombre el que debe llevar a la mujer enérgicamente y hasta con un dejo de sadismo),sino quizás el ying y el yang, la lucha de los contrarios con la que la cosmogonía occidental (unificada y uniformada por el Mercado, el unisex, la monotonía de las máquinas virtuales y el patrón dólar o euro del dinero fetiche universal) sueña, ssueña y sueña, mientras la música gira, gira y gira. "Arrastrada por la muchedumbre...en una loca parábola..." (La foule, Edith Piaf).
Piaf sería, efectivamente, una voz formidable para el tango, porque junto al lado estético y erótico del baile está el lado del canto.

También allí, como en el baile, las primeras y principales voces fueron masculinas, partiendo de Carlos Gardel, que triunfó recién al volver de París, donde los señoritos de la oligarquía argentina a principio de siglo iban a tirar manteca al techo; quemando sus vacas y su dinero en los burdeles del grand Boulevar.
Fue también la mujer lumpen, la cabaretera de voz gruesa y áspera con cadencia burlona y retadora la que se unió luego al canto: una Tita Merello, p.ej.

Y ahora, la voz grave de otras: Susana Rinaldi, potente y soberbia dueña de la escena, con un histrionismo exacerbado en el que la melancolía se hace burla, cadencia, dicción enfática que lleva al "¡quevachaché!", pero también modula la sublimidad de la poesía...
Una conocida psicoanalista francesa llegada a la Argentina me espeta de pronto: "¡mire que yo sé bailar muy bien el tango!" (ah, la couleur locale de Montesquieu!). Yo no. Porque el tango también es canto.
Duplicidad que se redobla con otra: el tango es también, desde el principio, y sobre todo desde Astor Piazzola, música instrumental.

Es el ritmo frenético e indisciplinado de Buenos Aires (la gente corriendo, los autos tocando bocina y atropellando, las puteadas, el zigzag de esquivar los pozos de la calle y los soretes de perro).
La gran ciudad construida de espaldas al río marrón: Río de la Plata lleno de barro y de cadáveres de desaparecidos arrojados entre 1976 y 1982 por los aviones navales.
Buenos Aires es la colonia en la que los conquistadores españoles enceguecidos por el Dorado nunca encontraron plata sino antropofagia, porque la plata estaba en el Perú.
La América que nunca fue para los inmigrantes ni para los cabecitas negros del interior porque era para los americanos, como dijo Roosevelt, o para las multinacionales europeas recolonizadoras (ahora Telecom auspicia tango, ¿por qué no?, si el fuego ya se hizo, como decía Nicolás Guillén)
Ritmo sincopado del dos por cuatro, corazón latiendo de una ciudad que ha perdido la esperanza (los yuppies funcionarios de la Cultura actuales promueven el tango para atraer divisas y para tirar un manto de olvido sobre la feroz política de hambre que implementan, como buenos herederos del Proceso Militar).

Los artistas, excelentes, han sabido siempre ganarse un lugar sin ellos.
Porque la melancolía del tango, más allá de la fábula edípica del varón con su vieja, del cornudo llorón y otras repetidas, condensa la desilusión y la angustia existencial del sujeto cosmopolita universal.

Otra duplicidad surge entonces aquí: la de la letra del tango. Poetas mayores la nutrieron: Homero Manzi, Enrique Santos Discépolo...ahora Eladia Blázquez ("vivir no es sólo perdurar sino honrar la vida").
No es casualidad que la letra universal de Cambalache cierre la obra "Los asesinos de la memoria" de Vidal-Naquet...
Y ahora, mi duplicidad.
De chico no me gustaba el tango. Pero mis padres y tíos lo bailaban muy bien. Nosotros estábamos en el rock, el twist, el pata-pata...¿Fue entonces el horrible agujero de la dictadura militar el que volvió a traer al tango? No lo sé, la moda internacional estalló después.

Yo, un aficionado tardío, también había empezado a encontrarme en las letras y la música del tango.
El terreno lo había preparado en los 60 Piazzola: es curioso, pero su tango vanguardista nos permitió recuperar la vieja guardia de los tangos instrumentales y vocales.
Letra y música. El baile se lo dejo a los virtuosos y a los extranjeros.

Ying y yang perdido de mis padres.
Muy lindo para ver, incluso bailado por chicos de una destreza que corta la respiración: para ellos la gloria de los artistas...Yo, por mi parte, me retiro silbando bajito "Versos para esperar mi muerte" de Homero Manzi, mientras que lucho mi tanguedia contemporánea sin tregua, como un inexistente caballero, como el Quijote de Rubén Darío.
Y como el analista sin Freud que acaece en Argentina, porque mis ancestros eran judíos europeos y rusos echados de sus tierras.
Y bailo entonces el tango del olvido, mientras las campanas suenan a Lacan y Mac Donald proclama ahora que vende carne argentina, sin vaca loca.
Teodoro Pablo Lecman

Friday, November 10, 2006

espacios propios

(Vista de villa general belgrano-Cordoba-Argentina)
El pueblo está como siempre, en lo básico en lo esencial, en lo que reconozco como propio, como parte de mi historia.
Los cambios que ha sufrido, son producto de los coletazos de la crisis, especulación inmobiliaria, arribistas, triquiñuelas legales para apropiarse de lo ajeno: piratas emigrados de la gran ciudad, pero esos no son ni serán la esencia de ese espacio.
Aspiro el aire, seco, diáfano de la mañana, y me lleno del color de las sierras, que siguen allí donde las dejé, enfrente de mi casa: !que bueno que haya algo que permanezca!.
Ahora los otros son más otros, y yo más yo, es dificil de explicar.
Veo lo diferente, cosmético pero no esencial, dentro de la permanencia de lo mismo; el tiempo transcurrido en los rostros y en las historias, las contradicciones , las rutinas inamovibles, la misma gente a la misma hora en el mismo lugar. Cinco años es mucho tiempo, medido desde mi propia historia.
Sólo cuando alguien me saluda, como sorprendido por verme, reconociéndome como parte de lo que no extrañan, pero que aceptan como parte de su espacio propio, eso que llaman "identidad", siento que algo de mí ha quedado aquí, aunque ya nunca pueda volver a formar parte de lo que ya fué.
Aunque tampoco lo desee.-

Wednesday, November 08, 2006

imagenes



Desde una estrella al titilar...
Me hará señales de acudir,
por una luz de eternidad
cuando me llame, voy a ir.
A preguntarle, por ese niño
que con su muerte, lo perdí,
que con "Nonino" se me fue...
Cuando me diga, ven aquí...
Renaceré... Porque...

¡Soy...! la raíz, del país
que amasó con su arcilla.
¡Soy...! Sangre y piel, del "tano" aquel,
que me dio su semilla.
Adiós "Nonino".. que largo sin vos,
será el camino.
¡Dolor, tristeza, la mesa y el pan...!
Y mi adiós.. ¡Ay! Mi adiós,
a tu amor, tu tabaco, tu vino.
¿Quién..? Sin piedad, me robó la mitad,
al llevarte "Nonino"...
Tal vez un día, yo también mirando atrás...
Como vos, diga adiós ¡No va más..!


Y hoy mi viejo "Nonino" es una planta.
Es la luz, es el viento y es el río...
Este torrente mío lo suplanta,
prolongando en mi ser, su desafío.
Me sucedo en su sangre, lo adivino.
Y presiento en mi voz, su propio eco.
Esta voz que una vez, me sonó a hueco
cuando le dije adiós Adiós "Nonino".

Adiós "Nonino"... Dejaste tu sol,
en mi destino.
Tu ardor sin miedo, tu credo de amor.
Y ese afán... ¡Ay...! Tu afán
por sembrar de esperanza el camino.
Soy tu panal y esta gota de sal,
que hoy te llora "Nonino".
Tal vez el día que se corte mi piolín,
te veré y sabré... Que no hay fin.




"Adios nonino", moviliza en mí imágenes del Buenos Aires que quiero y que ya no está O quizás sí está y la que no lo ve soy yo.
Es como encontrar fotos de un viejo amor, recordar momentos bonitos vividos y luego girarse y sorprenderte porque el que tienes al lado, tan distinto, con solo un dejo aqui y allá de lo que fué, tras el desgaste, la usurpación de los sueños, la decepción; se parece casi nada a lo que fué.
Quizás se nota más cuando, como yo, hace tiempo que ya no vives en la ciudad; concretamente casi 20 años.
Fué una separación progresiva, una de esas parejas que se van enfriando con el tiempo: primero estuvimos distanciados casi tres años y cuando volví me pareció aún interesante, luego seguí recorriendo sus calles a menudo pero ya mi universo era otro y aún no me dolía ver su decadencia.
Ahora la reencuentro y solo reconozco en ella esos pequeños gestos: el taxista que habla hasta por los codos, los piropos, los puestos de revistas en donde podés encontrar lo último en literaura, psicoanálisis o que se yo qué...y no solo diarios y revistas de viajes o del corazón, pero no alcanza e irremediablemente vuelvo a la que es parte de mí y que está dentro.-
El tango que Piazolla escribió a su padre, me acompaña si recuerdo un domingo caminando por el parque lezama, el tráfico infernal de retiro a las 7 de la mañana, la pizzería de Corrientes, escaleras abajo después del cine, los libros de viejo, buscando y encontrando solo por el placer de hacerlo, Plaza italia y la exposicón rural, el hipódromo un día de clásico.-
Y los recitales del teatro san martín....Belgrano, las barrancas una noche de verano ...la fragata sarmiento en el puerto y el colectivo cruzando a mil las bocacalles, la recoleta con sol, leyendo sobre el cesped después de rondar por el cementerio buscando historias detrás de las tumbas y asomarme a ver que exponen en el centro cultural.
La carcel de caseros y el ruido de los autos sobre el empedrado, el 124 dejándome en la puerta de la facultad aún medio dormida.
Una noche en bici cruzando la ciudad desde la costanera hasta el albergue warnes.
Los falcon verdes, el silencio,el miedo; las autopistas cortando por el medio la ciudad.
Avenida de los incas, una tarde de verano....
El tren hacia el tigre y el mirador de las barrancas de san isidro......
Se termina el tango..ya vendrá otro

Tuesday, November 07, 2006

costanera al sur

volver

Con la frente marchita, las nieves del tiempo platearon mi sien.......
La costanera un sábado por la tarde, he perdido todas las conexiones a Córdoba debido al atraso de air madrid.
Y ahí estoy, en el aeroparque, esa aeropuerto enquistado en el medio de la ciudad
que es un desafío para cualquier piloto, si despegás y te sale mal terminás en el Río de la Plata como un avión cargado de bailarines del colón hace más de treinta años. Si te pasas de la pista cruzás la calle y te estampas contra el paredón del campo de golf de juguete que construyeron
en pleno menemismo, como pasó hace ocho años con un avión de Austral, suerte que el semaforo estaba en rojo y tenía prioridad de paso!.
Se me agotó el repertorio de insultos a las madres y abuelas de los señores dueños de la aerolinea, que hace que tenga que esperar cuatro horas, hasta el próximo avión
a mi destino y aún en lista de espera.
De pronto miro por los ventanales hacia el río.
Ya no recuerdo la última vez que estuve allí, pero hace mucho es seguro.
Una tarde de sol, que debiera ser de otoño pero que parece primavera, los pescadores con las cañas, tirando una y otra vez para pescar lo que saben que no aparecerá, pero no importa, lo que sí importa es el ritual, el mate, la radio, el sol, los amigos, los chicos corriendo.
El muro de contención es el mismo de hace 30, 40 años, el que conocí con su dibujo de mandala.....un olor me hace girar la cabeza: choripanes!, no me lo puedo creer!,
con el estómago revuelto aún de tanto catering precalentado, pido:
-Dame un choripan...y un vaso de vino tinto.
-.con chimi? me pregunta
-si, (¿como no le voy a poner chimichurri!?)
El pan está crujiente, calentito, me siento en un banco de piedra a comer desapcio y sonreír, con una sonrisa tonta, mientras me acuerdo de los carritos de la costanera
que cubrían la vereda y las mesas llenas de gente, que comían relajadas los domingos al medio dia o las noches de verano, tranquilas porque nadie les robaría...un asado, con achuras,una picada de aperitivo,la copa melba de postre, la charla prolongada, los chicos que nos dormíamos.....
Sonrío tanto que el viejo pescador que lleva un rato mirándome me devuelve la sonrisa.
-¿está rico? me dice señalando el choripan
-Riquisimo, le contesto, mientras me vuelvo a meter en la sala de espera de enfrente.

Thursday, November 02, 2006

bien nosotros



(foto del club de pescadores en la costanera, Buenos Aires, Argentina)

Bien nosotros!
Para vivir con un sabor a casa...
Para contar las cosas que nos pasan,
sin desfallecer. ¡Bien nosotros!
Como Corrientes, como el obelisco,
para entender que está en nosotros mismos
la razón de ser... ¡Bien nosotros!
Como el asado y la yerba mate.
Los desatinos y los disparates,
que también los hay... ¡Bien nosotros!
Como este tango que se marca en cuatro.
Como el café de los momentos gratos,
como la amistad... ¡Bien nosotros!
Porque es lo mismo que decir... ustedes.
Porque queremos y porque se puede,
hay que remontar.

¡Bien nosotros!
Como el relleno de las empanadas.
Como el potrero, como la barriada
que nos vio crecer.
¡Bien nosotros!
Como una fuente de spaghetti y tuco.
Como una partida de billar o truco
para defender... ¡Bien nosotros!
Sobrepasados por las incongruencias.
Por la gimnasia de una gran paciencia,
sin poder zafar... ¡Bien nosotros!
Por un sentido humano y sobrehumano,
porque sabemos extender las manos
en la adversidad... ¡Bien nosotros!
Porque es lo mismo que decir... ustedes.
Porque queremos y porque se puede,
hay que remontar.


Eladia Blazques

¿por qué otro blog?

Un tercer blog, ya empieza a ser compulsivo.
Pero todo tiene su explicación.
Ser una sudaca en el patio de atrás de Europa, genera cambios en la identidad, imágenes, experiencias.
En mi primer blog-tiempo perdido- se puede leer una serie denominada -crema catalana- donde cuento algunas anécdotas, referencias a una ciudad que comenzaba a descubrir y aún lo hago y a la que ya quiero, no como mía pero casi.
Hace unos dias que, por coincidencia o causalidad, me veo recordando más, mi parte argentina, porteña, de alguien nacido en una ciudad de río con pretensiones de mar.
Quizás el haber vuelto al país despues de cinco años, el hablar de mi lugar, un lugar en donde soy yo, con gente que es tambien conmigo, algo que me prohibí por bastante tiempo.
El haber podido dejar de ser "una porteña insufrible", en el pasado, para entender el vivir en
el interior del país,en una provincia, Cordoba, en un pueblo: Villa Gral Belgrano otras vivencias, otros matices, un lugar en el mundo, mío, intrasferible, no negociable.
Todo eso despierta mis ganas de recuperar recuerdos, relatos de un espacio que ya no existe, letras de poesias tangueras,anecdotas serranas, fotos...no sé....algo para saber que aún sigo siendo YO, cuando no pocas veces alguien me dice" no me gustan los sudacas".
Una variante del"peso de la paja" de Terenci Moix,con olor a leña de asado y un Bianchi borgoña ..con perdón claro....