rayuela

El mundo era imprevisible, estaba lleno de deseos, de dialéctica, de ilusiones y palabras, palabras. palabras...
Rayuela era nuestro libro de cabecera, pero no era el único...leer, discutir, arreglar el mundo.... militar en alguna organización...
Las manifestaciones eran cosa de todos los días; perfeccionabamos las técnicas de escape de los gases, discutíamos, confrontábamos...eramos unos ilusos, estabamos tan lejos de las bases..esas que decíamos defender...
De a poco, el cielo se fue oscureciendo, cada amanecer era un desencuentro como dice Benedetti y el terror tuvo forma de falcon verde con un tipo de bigotes, pelo corto y anteojos oscuros, yendo a mil por la General Paz.-
Tanta sangre derramada para nada, a destiempo, pero con sentido: era necesario que la Maga muriera ahogada en un vuelo de la muerte y con ella la libertad de pensar y de expresarse, para que el país se transformara en un golem sin cerebro, sin crítica....solo ansioso por sobrevivir.....mientras espera el milagro de alguna resurreción globalizada.-

Lo que perdimos II

Alfredo Zitarrosa.-
Cantautor uruguayo: 1936-1989.-



"La soledad son cuatro mundos: el de la mentira, el de la vergüenza, el del miedo y el de la soledad.

Quién pudiera amar después de roto!...
En el ciclo diario del despertar dormido al apetito de vivir, sentirse vivo y emborracharse así, vivo hasta dormirse nuevamente, lo que hacía era acariciar su poca alma, sus almas, tantas, hasta llenarse de ojos y aquel recuerdo.

Era en la playa, cincuenta años atrás. Llovía.

Hizo una casita de ramas y Alma dijo: tengo novio."

El pasado 16 de mayo el fotógrafo Rodrigo Garay registró esta performance urbana en el cementerio de la Chacarita.

Cementery. Performance urbano

Cementerio de Chacarita,Buenos Aires ,Argentina
Fotos y pintura digital: Rodrigo Garay
Performer: Martin Fleire
Asistente de direccion: Lourdes Pacheco
Maquillaje: Adriana Petroff

“El proyecto Cementery es un ciclo de performances urbano en cementerios de Buenos Aires, el primero fue en el cementerio de Recoleta donde hicimos la primeras tomas y nos echaron al instante, estaba muy vigilado y el guardia se enojó mucho. Entonces tomamos la decisión de hacerlo en un cementerio menos vigilado y con una estética mas dramática, que se lo da el abandono y el poco cuidado que tiene a su gente ahi, y me sugirieron el cementerio de Chacarita, fuimos y me enamoré del lugar, la energía que había era impresionante, sentía escalofríos a cada segundo, empezamos las tomas con Martin Fleire que realmente estuvo bárbaro, no necesité decirle nada: él sabia todo lo que yo quería, nos conectamos realmente, la sesión salió perfecta, estábamos practicamente solos y se dio todo como quería. “

Historias de cementerios I

El Cementerio de la Chacarita es uno de los cementerios de Buenos Aires, tiene 95 ha está limitado por las calles Guzmán, Jorge Newbery, las vías del FFCC San Martín, Garmendia, del Campo y Elcano.

En 1871 la ciudad sufrió una epidemia de fiebre amarilla, por lo que fue necesaria la construcción de cementerios ya que los existentes no daban abasto y el Cementerio del Norte (actualmente Cementerio de la recoleta había prohibido que se inhumen allí a quienes habían muerto por la epidemia.

En el lugar se encuentran enterrados numerosas figuras de la política, deporte y cultura argentina, como Carlos gardel, la madre María, Alfonsina Storni, Osvaldo Soriano, Luis Sandrini.-

La Chacarita forma parte de mis recuerdos de infancia, unida a olores, sonidos, imágenes.El ruido de los tacos aguja de mi tía al bajar las escaleras a los nichos, uno, dos pisos hacia esas catacumbas en penunbra y frescas en verano....el olor a flores, la mesa donde se armaban los ramos, el ruido de las tijeras al cortar las flores en abanico para depositarlas en el frente de los nichos..la perennme presencia de Don Salvador, el cuidador vestido de marrón, que me entretenía con su charla, mientras mi tía lloraba la prematura muerte de mi abuela. Jugaba como un prestidigitador con las tijeras y los alambres, siempre llevabamos gladiolos blancos y algo de helecho, ....me veo vagando por la galería ejercitándome en un inquietante juego: sacar la cuenta de la duración de la vida de los "inquilinos": nacido en...muerto el...

Pero mis últimos recuerdos tienen que ver con algo bastante más vivo. Llevaba casada hacía años ya, y nos mudamos cerca de Warnes y Chorroarín, a la vuelta del albergue Warnes ....

Mi marido trabajaba en Canning (Bgder JM de Rosas) y Warnes...y como las nenas eran chicas, me dejaba el auto para que las llevara al jardín de infantes...porque esa zona es, aún hoy, fatal para desplazarse..tan encerrada como está. El precio por tanto detalle era que lo llevara y lo trajera del laboratorio.-

Total, que la forma más rápida de llegar era, sin lugar a dudas, a través del cementerio.

Seguía por Warnes hasta topar con algunas de las puertas e ingresaba como un bólido por las calles del "barrio privado", recuerdo que a esas tempranas horas no había casi gente...salvo algun cuidador que me gritaba que fuera más despacio....

A la vuelta, solía encontrarme con algún cortejo al que interrumpía sin piedad,todavía habrá quién se pregunte de donde salía ese bólido rojo (un renault 4)...¿habrá tenido que ver tanto cortejo fúnebre atravesado en los tropiezos posteriores??? Dicen que es mala suerte...Creer o reventar

lo que perdimos

Juan Gelman.-

Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1930.
Hijo de inmigrantes rusos, se inició en la poesía desde muy pequeño, orientado por su hermano Boris quien fue un lector compulsivo. Abandonó su carrera de Química para dedicarse por completo al destino de las letras.
Salió de Argentina en 1976 durante la dictadura militar y vivió en el exilio en México,

Yo no sabía...

Yo no sabía que no tenerte
podía ser dulce como nombrarte
para que vengas
aunque no vengas
y no haya sino tu ausencia
tan dura como el golpe
que me di en la cara
pensando en vos.

....Y?

Tato Bores, también es parte del pasado y de una parte de nuestra identidad, un pasado que duró casi 30 años desde los 60, sus monólogos domingueros que asombran cuando los busco en you tube por su vigencia...digo, uno del gobierno de Guido en los sesenta...¿es tan similar a otro de los 90 antes de su propio final?.
No repetía sus ideas, lo que se repetía era nuestra tartamudez...sobrevivió a gobiernos militares, presiones....
Compradores de buzones eternos, como decía Eladia Blazquez......

blanco y negro

Buenos Aires se me ocurre una vieja conocida a la que cada vez que encuentro le resalta el botox y las liposucciones; como si quisiera ser otra y no evolucionar, remendar y no crecer.
Quizás sea resultado de que hubo un tiempo no muy lejano en que destruyeron su esencia y cuando intentó volver a ser, solo lo logró al estilo de"La muerte le sienta bien", esa peli con Meryl Streep y Bruce Willis.
No soporto verla convertida en una escenario, me duele.
La miro desde arriba en ese adiós que intuyo definitivo porque es un adiós interno.
Las luces de la noche, mientras el avión la cruza muestran toda su magnitud, es enorme, pretenciosa, expansiva, cada vez más alto, cada vez más lejos, no me pertenece.
Hasta que llegando al río cuando la oscuridad comienza a ser total, me cubro de recuerdos.
El lugar en el que uno ha nacido nos marca; y a mí me gusta haber nacido en Buenos Aires.
Me identifico con lo que fué, aunque rechace lo que es.
Quizás ella diría lo mismo de mí. No lo sé.
Me quedo con mi barrio, el colectivo por Juan B. Justo desde Palermo, el 124 a la facu, las noches en Chacarita esperando el 162.
La Recoleta por dentro, cuando no era ese cementerio mal cuidado y con guía de hoy, sino unas cruces de marmol ostentoso que sobresalían del paredón; un Père Lachaise a la argentina al que podía uno asomarse en los descansos del amor, desde alguna ventana de la calle Azcuénaga.
Muerte y sexo, a lo Borges....que placer; la bajada de Plaza Francia un domingo por la tarde sin el Buenos Aires design. La costanera y los carritos.
Y Woodstock de madrugada en el cine de Federico Lacroze.
Mis hijas jugando en la plaza la calle Avellaneda. Las medialunas de manteca del Torreón, al lado de la estación de belgrano R, los domingos por la mañana, leyendo el diario.
Basta.
Buenos Aires y yo nos despedimos hace mucho. Hace casi veinte años.
Y no hay nada peor que los "hola", sin los "hasta luego".
Todas las ciudades cambian, crecen, destruyen parte de su pasado para seguir con vida.
Ese no es el problema.
Quizás no hay problema, quizás se trate solo de números y globalización.
Quizás debiera volver al barrio y buscar mi casa para cerrar el círculo.
Pero es que yo tampoco quiero volver al pasado, porque si lo hago inevitablemente será una forma de comenzar a morir.

resaca

(Villa General Belgrano-Córdoba- Argentina)

..."Hace mucho que vivís aquí?"
..."Seis años"
..."Bueno, para esa fecha me fuí..." le comentó...
...."Yo vine cuando se suicidó mi marido porque quebró la empresa..en el 2001", me cuenta mientras prepara la factura de mi compra de sweaters de marca..impensable en Barcelona. Es la tercera o cuarta historia que escucho....gente que se fué de Buenos Aires con la crisis "no me daba el cuero para irme afuera y siempre había veraneado aquí". Ya me habían comentado mis viejos amigos, los de siempre, que vieron llegar el aluvión de porteños tan aterrados como los catalanes nos vieron llegar a nosotros : "esto esta invadido!"....he sonreído con ese comentario: yo soy parte de
la invasión..en otra parte.
Nos miramos, es una mujer de mi edad que comenzó de nuevo.
Como yo.... con la salvedad de que el afuera, el país la empujó a una realidad que nunca imaginó vivir....
Hablamos de Los Reartes, de la especulación inmobiliaria de la zona, de los
cambios y el arraigo...."¿Un hotel de 6000 m2 en Villa general Belgrano?....la escuela pública del pueblo sigue igual sin una puta mano de pintura....con sus historias de vida, peor de las que recuerdo cuando trabajaba en el Hospital.
El bruto contraste: escenarios y robo.
Una conversación franca, donde yo le cuento mis años aquí y ella sus dificultades y sus logros...casi amigas ya.
Afuera nieva una vez más...la alegría que sentía hace un rato andando mis conocidas calles serranas se transforma en una sutil melancolía.
En la radio comentan que el alza del precio de la verdura no es solo por el frío polar
sino porque el cinturón verde de Cordoba capital es cada vez más chico...por lo de la soja y las urbanizaciones.....
Camino por el pueblo con mi bolsa de "turista", despacio, muy despacio..........
¿Será posible el sur?...cantaba la Negra Sosa

que lo pario!!!

Con tanto ....joputa suelto, ¿tenía que morirse Fontanarrosa?, Inodoro, Mendieta, Buggy y yo más medio país mascullamos bronca.
Le sumo el recuerdo de Hortensia, cuando no tenía ni pálida idea de que el lenguaje cordobés, pasaría a ser parte de mi esencia.
Ver los videos del último tiempo cuando ya era un cerebro lúcido encerrado en un cuerpo que no le respondía y sobre todo que le impedía dibujar!, me deja una sensación mezcla de incredulidad y desorientación.
Como siempre que algo que no debía pasar...pasa....

nieve en cordoba

coordobaaa ciuudad!!! con cantito y nieve




...y un buen locro con vino tinto

Aunque este monólogo es antiguo y no cuenta la vergüenza del menemismo, que es más de lo mismo; refleja en mi humilde opinión la gran incongruencia ideológica argentina, que permite, por ejemplo, que un garca como Macri, sea un candidato viable en la ciudad de Buenos Aires convertida en escenografía para guiris con nikón, mientras por debajo se huele la exclusión social....
votado por aquellos que están contentos porque el presidente de Boca Juniors lo saca campeón....:-((....

Sin palabras

Les Luthiers, son en mi modesta opinión, un exponente de la esencia del ser argentino urbano, porteño, rosarino, cordobés.
Una mezcla de saber hacer, humor, ironía y juego de palabras....

tara service

....Y entonces una noche él dice:


-"Esta ducha está perdiendo demasiado""¿Cuando la vas a arreglar?"
- Y vos pensás que sí, es cierto, está perdiendo demasiado...pero ya la vas a arreglar.
Que eso implica ir a la ferretería y pedir los cueritos que seguro aquí, en Catalunya, se llaman de otra forma y pasar por la cara de desconcierto del dependiente y sentirte una incomprendida, al tiempo que pensás que si estuvieras en Argentina ya hubieras cambiado el cuerito famoso, aquí también toca ver si el duchador tiene o no la misma salida y comprar uno taiwanes que es barato pero igual no te sirve...y decidís que estas cansada, muy cansada.
Pero él insiste, con esa fijeza del macho argentino: " Yo te lo cambio si querés".
Y vos que en realidad no ves la hora que desaparezca de ese lugar de tu vida en el que quiere instalarse, pensás un momento y decís: "Ok, dale, cambialo", en esos cinco minutos de boluda que todas tenemos una vez al mes.
Ahí te enterás de que "cuerito" se dice válvula....mejor no preguntás como se dice en catalán.
Total, él sabe menos que vos de ese idioma que todavía no te dijeron claramente si debés hablar o no, pero que igual lees y hablás como podés.
El es de esa fauna de argentinos que resiste la asimilación, está aquí pero no está, habla de "ellos", de "aquí es distinto", come traviata, toma mate sin parar, sabe donde quedan todos los restaurantes argentinos y ve los partidos por satélite.
No quiere irse, pero parece que tampoco quedarse, viaja tres veces por año a la patria y festeja el nueve de julio con locro...porque no es porteño...por suerte, tanta sobredosis de machismo te mataría, es del interior pero para el caso es igual.
Cuando te das cuenta ya es tarde.
El se regodea en toda su sabiduría de plomero y arreglalotodo como toca a cualquier macho argentino que se precie.
Pero como vos sabés que en el fondo la teoría del "lo atamos con alambre" funciona, lo dejás decir...y hacer....igual si llamaras al lampista (o sea al plomero catalán) te diría: hay que cambiar todo....y te haría un presupuesto incluyendo el crédito bancario para pagar la reforma de todo el baño.
A la semana aparece con el duchador taiwanes, los cueritos, las arandelas y te dice:
"En 10 minutos lo tenés listo".....
Comienza el desguace, hasta que concluye que no, no puede desarmarlo porque le faltan herramientas (ya te pidió todo lo que pudiste sacar de tu cajoncito de mujer
todo terreno)...y se lo lleva.
Ahora ya no solo pierde la ducha...ya no hay cañilla en la bañera!!.
Es más de pura casualidad te queda la bañera.
Pasás los días desesperada, aprovechando las idas al gym para ducharte y te vas enterando de las peripecias de tu mezclador y de él ....que si hubo que dejarlo en CocaCola toda una noche, que si perdió una hora en el taller hasta que le prestaron el soplete ...porque resultó que "estaba todo pegado, viste?"...que si se rompe y hay que comprar otro...y vos repitiendo: "no lo rompas, pero si se rompe traélo, yo lo cambio"......por debajo vislumbrás esa necesidad tan de macho argentino de sentirse imprescindible y de que le debas una...y no sabes si putearlo o putearte.
Hasta que le preguntás: "¿Cuando me vas a traer la ducha?"...
"Hoy no puedo" te dice...y luego marea la perdiz en su agenda de fín de semana hasta lograr sacarte de quicio; sobre todo cuando recordás su inminente viaje a Argentina.
Te ves comprando una conexión nueva o transformándote en una okupa en tu propia casa...y pensás que "Cumbres borrascosas" es una novela infantil al lado de tu vida y casi...bueno sin "casi" le gritás "Traémelo ya!!".
Y se ofende: "Pero si son cinco minutos!" ...
El sábado a la tarde recibís un SMS: "¿Estás a la noche?"
Sí, claro que estás...¿donde vas a ir sucia y maloliente?
Viene sobre las 11pm...y se instala.
Conecta y desconecta el agua, arma y desarma el mezclador, inunda el baño cada vez que lo prueba...
Comenzás a preparar algo de comer, porque tenés hambre y sueño y preferís estar ocupada para no ver lo que va pasando, aunque sabes que es imposible; ......ya te preguntó con una sonrisa "seductora" de macho argentino: "¿ Me quedo a dormir o seguís enojada?"
No contestás, mientras mirás con desesperación cómo una arandela es poco y dos son muchas y pierde...y luego el duchador es corto y no se puede colgar y desarma y arma y al final.................se rompe...y estás como al principio...
Bueno como al principio no, porque te pide cinta aisladora y te lo remienda para que pierda por abajo y no inundes el baño...."Asi podes bañarte", te dice, protector.
Quiere volver a llevárselo y gritás con desesperación "NO"!!!...."Dejá yo lo arrreglo"
Y descorchas el cabernet sauvignon mendocino que trajo para hacer las paces....querés emborracharte, bah lo que querés es estar en marte pero es igual...no podés ninguna de las dos cosas....le servís una copa...no vas a tomar sola claro...estás muda y él habla y habla sin parar...de pronto...sentís un ruido: "Hoy no es mi día te dice" una copa menos.....
Te sentás a cenar escuchando sus excusas y de pronto salido del fondo de la memoria
aparece un recuerdo: " te acordás de tara service"?le decís.........y comenzás a reírte a carcajadas, con él, claro...¿Con quién sino con otro argentino podés acordarte en Barcelona de "tara service"?.....

...después de tanto tiempo sin aparecer por este blog.....un chascarrillo divertido y un guiño a nuestros nunca bien ponderados "machos argentinos" tan añorados y deseados en
esta parte del globo.
El hombre argentino, es básicamente un tipo bien plantado, sobrador, machista, amante del piropo, mentiroso,inteligente, curioso, en algunos casos culto, emprendedor, deportista, seductor, divertido, homofobo, insoportablemente pedante!!!!....se extrañan che!

sin palabras

24 de marzo de 1976
Buenos aires
Argentina


De tanto conmemorar, terminamos por vaciar de significado el horor de algunas historias.
Pasa en nuestra vida personal, como no le va a pasar a los pueblos.
Esta canción de Ismael es general habla de todo y de nada, de un época una manera de entender el cambio, pero en su generalidad, forma parte de las lagrimas que a veces trato de explicar a mis hijas cuando veo algo. un apeli, una foto, una noticia que me hace recordar.-

Impasse
dejo de escribir por un tiempo...pero seguiré visitando las paginas de todos aquellos
que me han acompañado y soportado .-)
hasta otra

5,05am

(Diagonal Roque saenz peña y Florida- Buenos Aires)
Desayuno y escucho la rock&pop, "primera data".....son las 5 de la mañana en Buenos Aires, 26º de temperatura a estas horas.
En Barcelona las 9.05 y hace frío aunque no demasiado.
La ciudad está vacía dicen, imagino que sí, 10 de Enero; las avenidas vacías...la gente en la costa, o en Uruguay...
La máxima para hoy 35º y ni preguntar por la humedad "lo que mata es la humedad".
recuerdo esas mañanas pegajosas, pesadas, sin aire en ninguna parte....con la sensación de la ciudad para mí, bajando al centro con la onda verde de los semáforos sin sacar la pata del acelerador.....
Y casi me olvido de que es loco muy loco que este tomando mi café mientras alguien me cuenta como se despierta la gente en Buenos Aires...o como se va a dormir a estas horas.
El indice de inflación no es real dice Lavagna, ¿y cuando lo fué?....problemas con Buquebus....la busqueda de JJlopez sigue...¿sigue?, dos modelos arentinas detenidas en Barcelona por llevar cocaína, dicen que son dos nenas, su "representante", es el que la tenía..cuantas cosas miramos de reojo ¿no?; ....
En Formosa tuvieron 56º de sensación térmica....
racing independiente empatan 0 a 0.
Verano porteño.......

Mixturas y tiempo

Gotan project y su música que se te cuela en los huesos si mamaste Buenos Aires alguna vez y la voz de Evita desde el pasado, me sugiere una imágen propia de una película de Hitckock: Puerto Madero, los turistas fotografiando San telmo for export, la escenografía sobre la realidad; el ritmo de la ciudad sobreviviendo a sí misma y sobrevolando eso y en el inconsciente colectivo de todos, la voz de Evita, execrando al capitalismo que venía de fuera.
Braden ó Perón.
Perdimos, ya está, pero quien nos quita el corte y la quebrada.

De navidades y comienzos.-

Mar del plata aún no se había llenado de gente, el verano recién comenzaba y no presagiaba la crisis cruel, salvaje, que la convertiría en la sombra de sí misma, años después, cuando su industria pesquera se desmantelara y el 1 a 1 la vaciara de turistas y la llenara de sobrevivientes; pasando antes por la represión feroz que la convirtió en una trampa para muchos.
ERA una ciudad, a medida, perfecta, equilibrada, hermosa.
Caminabamos por las playas de Punta Mogotes, amplias aún, con el ruido del Atlantico de fondo; 25 de Diciembre de 1973, acababamos de almorzar.
Un almuerzo de navidad en plan "conocer al novio de la nena".... hablabamos, hablabas, te escuchaba, te admiraba, me entusiasmaba, como ahora pero más mucho más, con ingenuidad, sin presentimientos, sin sospechas, eramos felices.
Habías "caído bien", pero no nos importaba.
Frente a mí veía solo rosas y alegría; descubría el orgullo de sentirme una mujer y dejar de ser una niñata.
No había ninguna bola de cristal cerca que pudiera leer esto de los finales, pero sospecho que igual no le hubieramos creído, yo seguro que no, tú ...no lo sé.
Hicimos dedo, paró un auto con un señor descalzo y en short de baño que nos llevó a mil por hora camino a Miramar, sin decir una sola palabra.
Nos bajamos en luna roja, esa playa de médanos semioculta entre los pinos....
Pero eso es otra historia.

Las simples cosas

"Uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas,lo mismo que un árbol en tiempos de otoño muere por sus hojas.Al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas,esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón.Uno vuelve siempre a los viejos sitios en que amó la vida,y entonces comprende como están de ausentes las cosas queridas.Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo.Demórate aquí, en la luz mayor de este mediodía,donde encontrarás con el pan al sol la mesa servida.Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo." (cesar isella & cuchi leguizamón)

Por esa época, banco Pelay era un refugio semidesconocido, cerca de Concepción del Uruguay en Entre Ríos, sobre el río Uruguay.
Una playa de arenas suaves y blancas y aguas mansas.
Siempre preferí el río Uruguay al Paraná, lo encuentro más bello, menos caprichoso.
El citröen buscaba llegar a pesar de sí mismo,sentíamos el placer de andar por andar, lo encontramos por casualidad, sin rumbo sin objetivos, sin “ all included".
No teníamos un mango, así que acampamos por ahí, hacía calor no necesitábamos demasiado.
Entre Ríos era el paraíso, con su gente calma y educada y la playa era nuestro caribe privado.
Hoy, está lleno de campings y excursionistas, departamentos, hoteles y a no muchos kms, en Corrientes,nos perdemos montando una guerra con nuestros primos hermanos, los uruguayos, por la papelera que ellos quieren construír.
Me suena a la biblia y el calefón de nuestro cambalache crónico.
!Argentina defiende la “ecología”!: mientras el gobierno de Kirschner sabotea al futuro del campo a cambio de divisas fáciles, negociando con las multinacionales de la soja y su canasta: fertilizantes, herbicidas, tirando por la borda el desarrollo sustentable, que no recuperará la tierra en décadas, por no hablar de los pequeños propietarios sacados a punta de pistola de sus tierras, los usucapiones truchos, el despliegue obsceno de las grandes compañías .
Y Uruguay mueve a sus tropas, defendiendo un proyecto que para ellos significa mucho dinero y puestos de trabajo; más allá de si tiene o no otras alternativas.
La papelera se pone allí, porque a los noruegos, lo que les costaría cinco años recuperar en árboles lo hace aquí en la mitad del tiempo, sin mencionar el caudal del río, etc.. y por supuesto exportar una industria altamente contaminante, pero esa no es la cuestión; sino la contradicción, la perpetua contradicción de nuestras relaciones con un país que nos sirve de Suiza, al que hemos maltratado en más de un sentido y al que le cuesta, más que a nosotros, levantar cabeza después de los trágicos '90.-
Una abuela dice que se autoinmola para impedir que el proyecto siga adelante, ¿será porque los noruegos no negociaron con nosotros?
El río peligra de cualquier manera y mis recuerdos también.

proyecto 48

Los argentinos somos una mezcla rara de museta y de mimí.
Ese slogan " descendemos de los barcos" es una absoluta realidad, desde que el Gral Roca liquidó a los indios al sur del Río Colorado, a golpes de rifles Winchester.

Los "padres de la patria" no se nutrieron en las raíces americanas sino en las suyas propias.

Ser criollo era ser "europeo nacido en América".
Lo que diferencia a Argentina de Europa, entre otras cosas claro, es ser uno de los pocos lugares del mundo donde los europeos viven juntos, se casan entre sí y procrean una suerte de europeo e hijo de medio oriente próximo promedio.
Alguien dijo alguna vez: "los argentinos son un grupo de europeos que enloquecieron en una isla desierta".
Con lo de "desierto" querían decir que allí no vivía gente, por aquello de los indigenas y Roca claro.
Un argentino es un "gallego" que gesticula como un napolitano, maneja sus negocios como un judío, disfruta de la vida a la francesa, reivindica el five o´clock tea, quiere todo para ayer, hace la ley para crear la trampa, envía sus hijos a la universidad y le encanta arreglar el mundo con frases de Alvin Toffler.
Ama el "deme dos"; aquello que dice Enrique Pinti: comemos pan y eructamos pollo. Y lo arreglamos todo con un guiño , un alambre y un "vení a casa y nos comemos un asado".
Todo esto ha hecho de nosotros una especie de laboratorio de relaciones humanas. No nos quieren, fuera de nuestro país, somos extraños a otros latinos y también a los ojos europeos, hacia donde miramos siguiendo la estela de los famoso barcos.
Desde 1828, fecha en la que Rivadavia firmó el pacto con la Baring Brothers, hemos pagado y pagado, nos hemos dejado expoliar a la vez que produciamos y producíamos: granos industria pesada, energía, cultura.
Nuestras líneas ferreas fueron diseñadas por los ingleses para sacar los cereales y la madera, el algodón a los puertos, es radial; ¿a quién le importaba si alguien de San Luis quería ir en tren a Posadas?.
Somos el único país del mundo que se dejó quitar su petróleo sin una guerra. Hace treinta años que con paciencia tibetana los gobiernos, y dictaduras de turno se encargaron de desarmar el país productivo, transformándonos en menos que una república bananera.
A veces a golpe de tortura y vuelos sobre el Río de la Plata cargados de muerte, otras con pizza y champagne.
Este post s ellama proyecto 48 porque esta propuesta de generar un video en 48 horas, sería inviable en otro lugar que no sea Argentina: ¿un video en 48 hs? y para competir? IMPOSIBLE. en cambio nosotros decimos : OK, alla vamos!.
Nosotros no somos "ellos", los del video, unos chicos un tanto porteños (Dios atiende en buenos Aires), un tanto bienudos, sí es cierto pero lo que rescato y me hace feliz de pertenecer a esa contradictoria forma de vivir y sobrevivir, son las ganas, la creatividad, el fair play, el placer de competir. Nos falta crecer, dejar la adolescencia; pero hemos demostrado que podemos hacer de nuestros defectos virtudes: el trueque cuando el corralito, la toma de fábricas, son ejemplos concretos.
No ahogarnos en un vaso de agua. a pesar que insisten en empujernos dentro del pozo una y otra vez.
Que bueno sería poder quitarnos de encima a los piratas de turno y armar nuestro propio proyecto 48: armar, sostener y defender una nación en serio.

(este post es reescrito y s eparece poco al anterior..espero permanezca y si no volvere a escribirlo...faltaría más)