....Y?

Tato Bores, también es parte del pasado y de una parte de nuestra identidad, un pasado que duró casi 30 años desde los 60, sus monólogos domingueros que asombran cuando los busco en you tube por su vigencia...digo, uno del gobierno de Guido en los sesenta...¿es tan similar a otro de los 90 antes de su propio final?.
No repetía sus ideas, lo que se repetía era nuestra tartamudez...sobrevivió a gobiernos militares, presiones....
Compradores de buzones eternos, como decía Eladia Blazquez......

blanco y negro

Buenos Aires se me ocurre una vieja conocida a la que cada vez que encuentro le resalta el botox y las liposucciones; como si quisiera ser otra y no evolucionar, remendar y no crecer.
Quizás sea resultado de que hubo un tiempo no muy lejano en que destruyeron su esencia y cuando intentó volver a ser, solo lo logró al estilo de"La muerte le sienta bien", esa peli con Meryl Streep y Bruce Willis.
No soporto verla convertida en una escenario, me duele.
La miro desde arriba en ese adiós que intuyo definitivo porque es un adiós interno.
Las luces de la noche, mientras el avión la cruza muestran toda su magnitud, es enorme, pretenciosa, expansiva, cada vez más alto, cada vez más lejos, no me pertenece.
Hasta que llegando al río cuando la oscuridad comienza a ser total, me cubro de recuerdos.
El lugar en el que uno ha nacido nos marca; y a mí me gusta haber nacido en Buenos Aires.
Me identifico con lo que fué, aunque rechace lo que es.
Quizás ella diría lo mismo de mí. No lo sé.
Me quedo con mi barrio, el colectivo por Juan B. Justo desde Palermo, el 124 a la facu, las noches en Chacarita esperando el 162.
La Recoleta por dentro, cuando no era ese cementerio mal cuidado y con guía de hoy, sino unas cruces de marmol ostentoso que sobresalían del paredón; un Père Lachaise a la argentina al que podía uno asomarse en los descansos del amor, desde alguna ventana de la calle Azcuénaga.
Muerte y sexo, a lo Borges....que placer; la bajada de Plaza Francia un domingo por la tarde sin el Buenos Aires design. La costanera y los carritos.
Y Woodstock de madrugada en el cine de Federico Lacroze.
Mis hijas jugando en la plaza la calle Avellaneda. Las medialunas de manteca del Torreón, al lado de la estación de belgrano R, los domingos por la mañana, leyendo el diario.
Basta.
Buenos Aires y yo nos despedimos hace mucho. Hace casi veinte años.
Y no hay nada peor que los "hola", sin los "hasta luego".
Todas las ciudades cambian, crecen, destruyen parte de su pasado para seguir con vida.
Ese no es el problema.
Quizás no hay problema, quizás se trate solo de números y globalización.
Quizás debiera volver al barrio y buscar mi casa para cerrar el círculo.
Pero es que yo tampoco quiero volver al pasado, porque si lo hago inevitablemente será una forma de comenzar a morir.

resaca

(Villa General Belgrano-Córdoba- Argentina)

..."Hace mucho que vivís aquí?"
..."Seis años"
..."Bueno, para esa fecha me fuí..." le comentó...
...."Yo vine cuando se suicidó mi marido porque quebró la empresa..en el 2001", me cuenta mientras prepara la factura de mi compra de sweaters de marca..impensable en Barcelona. Es la tercera o cuarta historia que escucho....gente que se fué de Buenos Aires con la crisis "no me daba el cuero para irme afuera y siempre había veraneado aquí". Ya me habían comentado mis viejos amigos, los de siempre, que vieron llegar el aluvión de porteños tan aterrados como los catalanes nos vieron llegar a nosotros : "esto esta invadido!"....he sonreído con ese comentario: yo soy parte de
la invasión..en otra parte.
Nos miramos, es una mujer de mi edad que comenzó de nuevo.
Como yo.... con la salvedad de que el afuera, el país la empujó a una realidad que nunca imaginó vivir....
Hablamos de Los Reartes, de la especulación inmobiliaria de la zona, de los
cambios y el arraigo...."¿Un hotel de 6000 m2 en Villa general Belgrano?....la escuela pública del pueblo sigue igual sin una puta mano de pintura....con sus historias de vida, peor de las que recuerdo cuando trabajaba en el Hospital.
El bruto contraste: escenarios y robo.
Una conversación franca, donde yo le cuento mis años aquí y ella sus dificultades y sus logros...casi amigas ya.
Afuera nieva una vez más...la alegría que sentía hace un rato andando mis conocidas calles serranas se transforma en una sutil melancolía.
En la radio comentan que el alza del precio de la verdura no es solo por el frío polar
sino porque el cinturón verde de Cordoba capital es cada vez más chico...por lo de la soja y las urbanizaciones.....
Camino por el pueblo con mi bolsa de "turista", despacio, muy despacio..........
¿Será posible el sur?...cantaba la Negra Sosa

que lo pario!!!

Con tanto ....joputa suelto, ¿tenía que morirse Fontanarrosa?, Inodoro, Mendieta, Buggy y yo más medio país mascullamos bronca.
Le sumo el recuerdo de Hortensia, cuando no tenía ni pálida idea de que el lenguaje cordobés, pasaría a ser parte de mi esencia.
Ver los videos del último tiempo cuando ya era un cerebro lúcido encerrado en un cuerpo que no le respondía y sobre todo que le impedía dibujar!, me deja una sensación mezcla de incredulidad y desorientación.
Como siempre que algo que no debía pasar...pasa....

nieve en cordoba

coordobaaa ciuudad!!! con cantito y nieve




...y un buen locro con vino tinto

Aunque este monólogo es antiguo y no cuenta la vergüenza del menemismo, que es más de lo mismo; refleja en mi humilde opinión la gran incongruencia ideológica argentina, que permite, por ejemplo, que un garca como Macri, sea un candidato viable en la ciudad de Buenos Aires convertida en escenografía para guiris con nikón, mientras por debajo se huele la exclusión social....
votado por aquellos que están contentos porque el presidente de Boca Juniors lo saca campeón....:-((....

Sin palabras

Les Luthiers, son en mi modesta opinión, un exponente de la esencia del ser argentino urbano, porteño, rosarino, cordobés.
Una mezcla de saber hacer, humor, ironía y juego de palabras....

tara service

....Y entonces una noche él dice:


-"Esta ducha está perdiendo demasiado""¿Cuando la vas a arreglar?"
- Y vos pensás que sí, es cierto, está perdiendo demasiado...pero ya la vas a arreglar.
Que eso implica ir a la ferretería y pedir los cueritos que seguro aquí, en Catalunya, se llaman de otra forma y pasar por la cara de desconcierto del dependiente y sentirte una incomprendida, al tiempo que pensás que si estuvieras en Argentina ya hubieras cambiado el cuerito famoso, aquí también toca ver si el duchador tiene o no la misma salida y comprar uno taiwanes que es barato pero igual no te sirve...y decidís que estas cansada, muy cansada.
Pero él insiste, con esa fijeza del macho argentino: " Yo te lo cambio si querés".
Y vos que en realidad no ves la hora que desaparezca de ese lugar de tu vida en el que quiere instalarse, pensás un momento y decís: "Ok, dale, cambialo", en esos cinco minutos de boluda que todas tenemos una vez al mes.
Ahí te enterás de que "cuerito" se dice válvula....mejor no preguntás como se dice en catalán.
Total, él sabe menos que vos de ese idioma que todavía no te dijeron claramente si debés hablar o no, pero que igual lees y hablás como podés.
El es de esa fauna de argentinos que resiste la asimilación, está aquí pero no está, habla de "ellos", de "aquí es distinto", come traviata, toma mate sin parar, sabe donde quedan todos los restaurantes argentinos y ve los partidos por satélite.
No quiere irse, pero parece que tampoco quedarse, viaja tres veces por año a la patria y festeja el nueve de julio con locro...porque no es porteño...por suerte, tanta sobredosis de machismo te mataría, es del interior pero para el caso es igual.
Cuando te das cuenta ya es tarde.
El se regodea en toda su sabiduría de plomero y arreglalotodo como toca a cualquier macho argentino que se precie.
Pero como vos sabés que en el fondo la teoría del "lo atamos con alambre" funciona, lo dejás decir...y hacer....igual si llamaras al lampista (o sea al plomero catalán) te diría: hay que cambiar todo....y te haría un presupuesto incluyendo el crédito bancario para pagar la reforma de todo el baño.
A la semana aparece con el duchador taiwanes, los cueritos, las arandelas y te dice:
"En 10 minutos lo tenés listo".....
Comienza el desguace, hasta que concluye que no, no puede desarmarlo porque le faltan herramientas (ya te pidió todo lo que pudiste sacar de tu cajoncito de mujer
todo terreno)...y se lo lleva.
Ahora ya no solo pierde la ducha...ya no hay cañilla en la bañera!!.
Es más de pura casualidad te queda la bañera.
Pasás los días desesperada, aprovechando las idas al gym para ducharte y te vas enterando de las peripecias de tu mezclador y de él ....que si hubo que dejarlo en CocaCola toda una noche, que si perdió una hora en el taller hasta que le prestaron el soplete ...porque resultó que "estaba todo pegado, viste?"...que si se rompe y hay que comprar otro...y vos repitiendo: "no lo rompas, pero si se rompe traélo, yo lo cambio"......por debajo vislumbrás esa necesidad tan de macho argentino de sentirse imprescindible y de que le debas una...y no sabes si putearlo o putearte.
Hasta que le preguntás: "¿Cuando me vas a traer la ducha?"...
"Hoy no puedo" te dice...y luego marea la perdiz en su agenda de fín de semana hasta lograr sacarte de quicio; sobre todo cuando recordás su inminente viaje a Argentina.
Te ves comprando una conexión nueva o transformándote en una okupa en tu propia casa...y pensás que "Cumbres borrascosas" es una novela infantil al lado de tu vida y casi...bueno sin "casi" le gritás "Traémelo ya!!".
Y se ofende: "Pero si son cinco minutos!" ...
El sábado a la tarde recibís un SMS: "¿Estás a la noche?"
Sí, claro que estás...¿donde vas a ir sucia y maloliente?
Viene sobre las 11pm...y se instala.
Conecta y desconecta el agua, arma y desarma el mezclador, inunda el baño cada vez que lo prueba...
Comenzás a preparar algo de comer, porque tenés hambre y sueño y preferís estar ocupada para no ver lo que va pasando, aunque sabes que es imposible; ......ya te preguntó con una sonrisa "seductora" de macho argentino: "¿ Me quedo a dormir o seguís enojada?"
No contestás, mientras mirás con desesperación cómo una arandela es poco y dos son muchas y pierde...y luego el duchador es corto y no se puede colgar y desarma y arma y al final.................se rompe...y estás como al principio...
Bueno como al principio no, porque te pide cinta aisladora y te lo remienda para que pierda por abajo y no inundes el baño...."Asi podes bañarte", te dice, protector.
Quiere volver a llevárselo y gritás con desesperación "NO"!!!...."Dejá yo lo arrreglo"
Y descorchas el cabernet sauvignon mendocino que trajo para hacer las paces....querés emborracharte, bah lo que querés es estar en marte pero es igual...no podés ninguna de las dos cosas....le servís una copa...no vas a tomar sola claro...estás muda y él habla y habla sin parar...de pronto...sentís un ruido: "Hoy no es mi día te dice" una copa menos.....
Te sentás a cenar escuchando sus excusas y de pronto salido del fondo de la memoria
aparece un recuerdo: " te acordás de tara service"?le decís.........y comenzás a reírte a carcajadas, con él, claro...¿Con quién sino con otro argentino podés acordarte en Barcelona de "tara service"?.....

...después de tanto tiempo sin aparecer por este blog.....un chascarrillo divertido y un guiño a nuestros nunca bien ponderados "machos argentinos" tan añorados y deseados en
esta parte del globo.
El hombre argentino, es básicamente un tipo bien plantado, sobrador, machista, amante del piropo, mentiroso,inteligente, curioso, en algunos casos culto, emprendedor, deportista, seductor, divertido, homofobo, insoportablemente pedante!!!!....se extrañan che!

sin palabras

24 de marzo de 1976
Buenos aires
Argentina


De tanto conmemorar, terminamos por vaciar de significado el horor de algunas historias.
Pasa en nuestra vida personal, como no le va a pasar a los pueblos.
Esta canción de Ismael es general habla de todo y de nada, de un época una manera de entender el cambio, pero en su generalidad, forma parte de las lagrimas que a veces trato de explicar a mis hijas cuando veo algo. un apeli, una foto, una noticia que me hace recordar.-

Impasse
dejo de escribir por un tiempo...pero seguiré visitando las paginas de todos aquellos
que me han acompañado y soportado .-)
hasta otra

5,05am

(Diagonal Roque saenz peña y Florida- Buenos Aires)
Desayuno y escucho la rock&pop, "primera data".....son las 5 de la mañana en Buenos Aires, 26º de temperatura a estas horas.
En Barcelona las 9.05 y hace frío aunque no demasiado.
La ciudad está vacía dicen, imagino que sí, 10 de Enero; las avenidas vacías...la gente en la costa, o en Uruguay...
La máxima para hoy 35º y ni preguntar por la humedad "lo que mata es la humedad".
recuerdo esas mañanas pegajosas, pesadas, sin aire en ninguna parte....con la sensación de la ciudad para mí, bajando al centro con la onda verde de los semáforos sin sacar la pata del acelerador.....
Y casi me olvido de que es loco muy loco que este tomando mi café mientras alguien me cuenta como se despierta la gente en Buenos Aires...o como se va a dormir a estas horas.
El indice de inflación no es real dice Lavagna, ¿y cuando lo fué?....problemas con Buquebus....la busqueda de JJlopez sigue...¿sigue?, dos modelos arentinas detenidas en Barcelona por llevar cocaína, dicen que son dos nenas, su "representante", es el que la tenía..cuantas cosas miramos de reojo ¿no?; ....
En Formosa tuvieron 56º de sensación térmica....
racing independiente empatan 0 a 0.
Verano porteño.......

Mixturas y tiempo

Gotan project y su música que se te cuela en los huesos si mamaste Buenos Aires alguna vez y la voz de Evita desde el pasado, me sugiere una imágen propia de una película de Hitckock: Puerto Madero, los turistas fotografiando San telmo for export, la escenografía sobre la realidad; el ritmo de la ciudad sobreviviendo a sí misma y sobrevolando eso y en el inconsciente colectivo de todos, la voz de Evita, execrando al capitalismo que venía de fuera.
Braden ó Perón.
Perdimos, ya está, pero quien nos quita el corte y la quebrada.

De navidades y comienzos.-

Mar del plata aún no se había llenado de gente, el verano recién comenzaba y no presagiaba la crisis cruel, salvaje, que la convertiría en la sombra de sí misma, años después, cuando su industria pesquera se desmantelara y el 1 a 1 la vaciara de turistas y la llenara de sobrevivientes; pasando antes por la represión feroz que la convirtió en una trampa para muchos.
ERA una ciudad, a medida, perfecta, equilibrada, hermosa.
Caminabamos por las playas de Punta Mogotes, amplias aún, con el ruido del Atlantico de fondo; 25 de Diciembre de 1973, acababamos de almorzar.
Un almuerzo de navidad en plan "conocer al novio de la nena".... hablabamos, hablabas, te escuchaba, te admiraba, me entusiasmaba, como ahora pero más mucho más, con ingenuidad, sin presentimientos, sin sospechas, eramos felices.
Habías "caído bien", pero no nos importaba.
Frente a mí veía solo rosas y alegría; descubría el orgullo de sentirme una mujer y dejar de ser una niñata.
No había ninguna bola de cristal cerca que pudiera leer esto de los finales, pero sospecho que igual no le hubieramos creído, yo seguro que no, tú ...no lo sé.
Hicimos dedo, paró un auto con un señor descalzo y en short de baño que nos llevó a mil por hora camino a Miramar, sin decir una sola palabra.
Nos bajamos en luna roja, esa playa de médanos semioculta entre los pinos....
Pero eso es otra historia.

Las simples cosas

"Uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas,lo mismo que un árbol en tiempos de otoño muere por sus hojas.Al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas,esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón.Uno vuelve siempre a los viejos sitios en que amó la vida,y entonces comprende como están de ausentes las cosas queridas.Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo.Demórate aquí, en la luz mayor de este mediodía,donde encontrarás con el pan al sol la mesa servida.Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo." (cesar isella & cuchi leguizamón)

Por esa época, banco Pelay era un refugio semidesconocido, cerca de Concepción del Uruguay en Entre Ríos, sobre el río Uruguay.
Una playa de arenas suaves y blancas y aguas mansas.
Siempre preferí el río Uruguay al Paraná, lo encuentro más bello, menos caprichoso.
El citröen buscaba llegar a pesar de sí mismo,sentíamos el placer de andar por andar, lo encontramos por casualidad, sin rumbo sin objetivos, sin “ all included".
No teníamos un mango, así que acampamos por ahí, hacía calor no necesitábamos demasiado.
Entre Ríos era el paraíso, con su gente calma y educada y la playa era nuestro caribe privado.
Hoy, está lleno de campings y excursionistas, departamentos, hoteles y a no muchos kms, en Corrientes,nos perdemos montando una guerra con nuestros primos hermanos, los uruguayos, por la papelera que ellos quieren construír.
Me suena a la biblia y el calefón de nuestro cambalache crónico.
!Argentina defiende la “ecología”!: mientras el gobierno de Kirschner sabotea al futuro del campo a cambio de divisas fáciles, negociando con las multinacionales de la soja y su canasta: fertilizantes, herbicidas, tirando por la borda el desarrollo sustentable, que no recuperará la tierra en décadas, por no hablar de los pequeños propietarios sacados a punta de pistola de sus tierras, los usucapiones truchos, el despliegue obsceno de las grandes compañías .
Y Uruguay mueve a sus tropas, defendiendo un proyecto que para ellos significa mucho dinero y puestos de trabajo; más allá de si tiene o no otras alternativas.
La papelera se pone allí, porque a los noruegos, lo que les costaría cinco años recuperar en árboles lo hace aquí en la mitad del tiempo, sin mencionar el caudal del río, etc.. y por supuesto exportar una industria altamente contaminante, pero esa no es la cuestión; sino la contradicción, la perpetua contradicción de nuestras relaciones con un país que nos sirve de Suiza, al que hemos maltratado en más de un sentido y al que le cuesta, más que a nosotros, levantar cabeza después de los trágicos '90.-
Una abuela dice que se autoinmola para impedir que el proyecto siga adelante, ¿será porque los noruegos no negociaron con nosotros?
El río peligra de cualquier manera y mis recuerdos también.

proyecto 48

Los argentinos somos una mezcla rara de museta y de mimí.
Ese slogan " descendemos de los barcos" es una absoluta realidad, desde que el Gral Roca liquidó a los indios al sur del Río Colorado, a golpes de rifles Winchester.

Los "padres de la patria" no se nutrieron en las raíces americanas sino en las suyas propias.

Ser criollo era ser "europeo nacido en América".
Lo que diferencia a Argentina de Europa, entre otras cosas claro, es ser uno de los pocos lugares del mundo donde los europeos viven juntos, se casan entre sí y procrean una suerte de europeo e hijo de medio oriente próximo promedio.
Alguien dijo alguna vez: "los argentinos son un grupo de europeos que enloquecieron en una isla desierta".
Con lo de "desierto" querían decir que allí no vivía gente, por aquello de los indigenas y Roca claro.
Un argentino es un "gallego" que gesticula como un napolitano, maneja sus negocios como un judío, disfruta de la vida a la francesa, reivindica el five o´clock tea, quiere todo para ayer, hace la ley para crear la trampa, envía sus hijos a la universidad y le encanta arreglar el mundo con frases de Alvin Toffler.
Ama el "deme dos"; aquello que dice Enrique Pinti: comemos pan y eructamos pollo. Y lo arreglamos todo con un guiño , un alambre y un "vení a casa y nos comemos un asado".
Todo esto ha hecho de nosotros una especie de laboratorio de relaciones humanas. No nos quieren, fuera de nuestro país, somos extraños a otros latinos y también a los ojos europeos, hacia donde miramos siguiendo la estela de los famoso barcos.
Desde 1828, fecha en la que Rivadavia firmó el pacto con la Baring Brothers, hemos pagado y pagado, nos hemos dejado expoliar a la vez que produciamos y producíamos: granos industria pesada, energía, cultura.
Nuestras líneas ferreas fueron diseñadas por los ingleses para sacar los cereales y la madera, el algodón a los puertos, es radial; ¿a quién le importaba si alguien de San Luis quería ir en tren a Posadas?.
Somos el único país del mundo que se dejó quitar su petróleo sin una guerra. Hace treinta años que con paciencia tibetana los gobiernos, y dictaduras de turno se encargaron de desarmar el país productivo, transformándonos en menos que una república bananera.
A veces a golpe de tortura y vuelos sobre el Río de la Plata cargados de muerte, otras con pizza y champagne.
Este post s ellama proyecto 48 porque esta propuesta de generar un video en 48 horas, sería inviable en otro lugar que no sea Argentina: ¿un video en 48 hs? y para competir? IMPOSIBLE. en cambio nosotros decimos : OK, alla vamos!.
Nosotros no somos "ellos", los del video, unos chicos un tanto porteños (Dios atiende en buenos Aires), un tanto bienudos, sí es cierto pero lo que rescato y me hace feliz de pertenecer a esa contradictoria forma de vivir y sobrevivir, son las ganas, la creatividad, el fair play, el placer de competir. Nos falta crecer, dejar la adolescencia; pero hemos demostrado que podemos hacer de nuestros defectos virtudes: el trueque cuando el corralito, la toma de fábricas, son ejemplos concretos.
No ahogarnos en un vaso de agua. a pesar que insisten en empujernos dentro del pozo una y otra vez.
Que bueno sería poder quitarnos de encima a los piratas de turno y armar nuestro propio proyecto 48: armar, sostener y defender una nación en serio.

(este post es reescrito y s eparece poco al anterior..espero permanezca y si no volvere a escribirlo...faltaría más)

missing

Aqui iba una entrada que desaparecio :-(((.......quedaron los comentarios como prueba segura de que el triangulo d elas bermudas bloggero existe.
La voy a reescribir, con lo que me acuerde...!no esta muerto quien reeescribe!

....y no solo tango

Buenos Aires vista desde Córdoba, semeja un pariente al que se quiere pero con el que no se puede conversar, porque no entiende de que le hablamos.
Quizás esa sea la distancia entre el tango y el folklore.
Un dejo más dulce, más calmo, más profundo, lleno de imágenes .
Los chalcha....son el pasado pero ¿quien no cantó Angelica en alguna peña en Cosquin?

fresco y batata I

Tango Eude Nº1






Me disponía a escribir un post sobre el tango, como para comenzar a desgranar los ingredientes de los que estoy hecha, cuando encontré este artículo de Lecman que suscribo totalmente.
El tango no es Argentina, pero representa el núcleo de lo que somos: un país de inmigración.
Ademas de una fuente inagotable de sensualidad y poesía, con un dejo machista que no tiene el folklore del resto del país.
Se me ocurre interesante, agregar a esta serie de fresco y batata (nuestro postre nacional), algun sesudo análisis de alguna que otra letra, que las hay notables, sobre todo aquellas en las que predomina el lunfardo....Prometo no comenzar por Discepolo....soy obvia pero no tanto.



Si uno hiciese falsa etimología podría decir: tango = viene de tocar (lat.:tango,-is, -ere, tetigi, tactum), pero desgraciadamente, eso es falso.
El Diccionario de uso del español de Moliner dice: "probablemente onomatopéyico, alude a una danza que proviene de la isla de Hierro". O sea de las Canarias, al lado de África.
Otra vez el blanco fascinado ante su "negativo", el negro, al que supo explotar y segregar. Pero helo aquí cantando y bailando, en el corazón del espanto de la noche en blanco del patrón (en el corazón de sus tinieblas ,Marlon Brando vomitando Wagner en Vietnam: apocalipsis now, o bailando un tango en París con la ambigua Schneider): blues, jazz, negro spirituals, samba, tango, etc.
Pero el tango argentino, el del Río de la Plata, es un baile del mestizaje, del caudillaje criminal en Sudamérica (como decía Florencio Sánchez).
Es un mestizo vergonzante, un lumpenproletario que quiere blanquearse con el coraje el que se apropia del tango de las Canarias y le da su fama.
Es el compadrito, el guapo, a menudo cafishio o lacayo armado de un patrón político de comité o ricachón el que empieza a bailar el tango, con otro compadrrito.
Porque es un baile de hombres solos de los bajos fondos.
Las mujeres vienen después.
Ignorado por el resto de la sociedad, que lo considera rufianesco, es aceptado luego, ¡y volviendo de París!
La imagen erótica y exótica de la pareja entrelazada es posterior: viene quizás a restituir no lo masculino y lo femenino (ya que en el tango el machismo es ley y es el hombre el que debe llevar a la mujer enérgicamente y hasta con un dejo de sadismo),sino quizás el ying y el yang, la lucha de los contrarios con la que la cosmogonía occidental (unificada y uniformada por el Mercado, el unisex, la monotonía de las máquinas virtuales y el patrón dólar o euro del dinero fetiche universal) sueña, ssueña y sueña, mientras la música gira, gira y gira. "Arrastrada por la muchedumbre...en una loca parábola..." (La foule, Edith Piaf).
Piaf sería, efectivamente, una voz formidable para el tango, porque junto al lado estético y erótico del baile está el lado del canto.
También allí, como en el baile, las primeras y principales voces fueron masculinas, partiendo de Carlos Gardel, que triunfó recién al volver de París, donde los señoritos de la oligarquía argentina a principio de siglo iban a tirar manteca al techo; quemando sus vacas y su dinero en los burdeles del grand Boulevar.
Fue también la mujer lumpen, la cabaretera de voz gruesa y áspera con cadencia burlona y retadora la que se unió luego al canto: una Tita Merello, p.ej.
Y ahora, la voz grave de otras: Susana Rinaldi, potente y soberbia dueña de la escena, con un histrionismo exacerbado en el que la melancolía se hace burla, cadencia, dicción enfática que lleva al "¡quevachaché!", pero también modula la sublimidad de la poesía...
Una conocida psicoanalista francesa llegada a la Argentina me espeta de pronto: "¡mire que yo sé bailar muy bien el tango!" (ah, la couleur locale de Montesquieu!). Yo no. Porque el tango también es canto.
Duplicidad que se redobla con otra: el tango es también, desde el principio, y sobre todo desde Astor Piazzola, música instrumental.
Es el ritmo frenético e indisciplinado de Buenos Aires (la gente corriendo, los autos tocando bocina y atropellando, las puteadas, el zigzag de esquivar los pozos de la calle y los soretes de perro).
La gran ciudad construida de espaldas al río marrón: Río de la Plata lleno de barro y de cadáveres de desaparecidos arrojados entre 1976 y 1982 por los aviones navales.
Buenos Aires es la colonia en la que los conquistadores españoles enceguecidos por el Dorado nunca encontraron plata sino antropofagia, porque la plata estaba en el Perú.
La América que nunca fue para los inmigrantes ni para los cabecitas negros del interior porque era para los americanos, como dijo Roosevelt, o para las multinacionales europeas recolonizadoras (ahora Telecom auspicia tango, ¿por qué no?, si el fuego ya se hizo, como decía Nicolás Guillén)
Ritmo sincopado del dos por cuatro, corazón latiendo de una ciudad que ha perdido la esperanza (los yuppies funcionarios de la Cultura actuales promueven el tango para atraer divisas y para tirar un manto de olvido sobre la feroz política de hambre que implementan, como buenos herederos del Proceso Militar).
Los artistas, excelentes, han sabido siempre ganarse un lugar sin ellos.
Porque la melancolía del tango, más allá de la fábula edípica del varón con su vieja, del cornudo llorón y otras repetidas, condensa la desilusión y la angustia existencial del sujeto cosmopolita universal.
Otra duplicidad surge entonces aquí: la de la letra del tango. Poetas mayores la nutrieron: Homero Manzi, Enrique Santos Discépolo...ahora Eladia Blázquez ("vivir no es sólo perdurar sino honrar la vida").
No es casualidad que la letra universal de Cambalache cierre la obra "Los asesinos de la memoria" de Vidal-Naquet...
Y ahora, mi duplicidad.
De chico no me gustaba el tango. Pero mis padres y tíos lo bailaban muy bien. Nosotros estábamos en el rock, el twist, el pata-pata...¿Fue entonces el horrible agujero de la dictadura militar el que volvió a traer al tango? No lo sé, la moda internacional estalló después.

Yo, un aficionado tardío, también había empezado a encontrarme en las letras y la música del tango.
El terreno lo había preparado en los 60 Piazzola: es curioso, pero su tango vanguardista nos permitió recuperar la vieja guardia de los tangos instrumentales y vocales.
Letra y música. El baile se lo dejo a los virtuosos y a los extranjeros.
Ying y yang perdido de mis padres.
Muy lindo para ver, incluso bailado por chicos de una destreza que corta la respiración: para ellos la gloria de los artistas...Yo, por mi parte, me retiro silbando bajito "Versos para esperar mi muerte" de Homero Manzi, mientras que lucho mi tanguedia contemporánea sin tregua, como un inexistente caballero, como el Quijote de Rubén Darío.
Y como el analista sin Freud que acaece en Argentina, porque mis ancestros eran judíos europeos y rusos echados de sus tierras.
Y bailo entonces el tango del olvido, mientras las campanas suenan a Lacan y Mac Donald proclama ahora que vende carne argentina, sin vaca loca.
Teodoro Pablo Lecman

espacios propios

(Vista de villa general belgrano-Cordoba-Argentina)
El pueblo está como siempre, en lo básico en lo esencial, en lo que reconozco como propio, como parte de mi historia.
Los cambios que ha sufrido, son producto de los coletazos de la crisis, especulación inmobiliaria, arribistas, triquiñuelas legales para apropiarse de lo ajeno: piratas emigrados de la gran ciudad, pero esos no son ni serán la esencia de ese espacio.
Aspiro el aire, seco, diáfano de la mañana, y me lleno del color de las sierras, que siguen allí donde las dejé, enfrente de mi casa: !que bueno que haya algo que permanezca!.
Ahora los otros son más otros, y yo más yo, es dificil de explicar.
Veo lo diferente, cosmético pero no esencial, dentro de la permanencia de lo mismo; el tiempo transcurrido en los rostros y en las historias, las contradicciones , las rutinas inamovibles, la misma gente a la misma hora en el mismo lugar. Cinco años es mucho tiempo, medido desde mi propia historia.
Sólo cuando alguien me saluda, como sorprendido por verme, reconociéndome como parte de lo que no extrañan, pero que aceptan como parte de su espacio propio, eso que llaman "identidad", siento que algo de mí ha quedado aquí, aunque ya nunca pueda volver a formar parte de lo que ya fué.
Aunque tampoco lo desee.-